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Il borgo si stendeva lungo il porticciolo come un gatto addormentato al sole. Una sola strada, bianca di polvere e di luce, seguiva la curva della spiaggia. Da una parte il mare, immobile come una lastra d'argento; dall'altra una fila di taverne e piccoli bar con le sedie impagliate rivolte verso l'acqua. A Samos, in quel lembo di costa dimenticato dalle guide e dagli itinerari veloci, il tempo sembrava aver perso interesse per gli orologi.
Il borgo si stendeva lungo il porticciolo come un gatto addormentato al sole. Una sola strada, bianca di polvere e di luce, seguiva la curva della spiaggia. Da una parte il mare, immobile come una lastra d'argento; dall'altra una fila di taverne e piccoli bar con le sedie impagliate rivolte verso l'acqua. A Samos, in quel lembo di costa dimenticato dalle guide e dagli itinerari veloci, il tempo sembrava aver perso interesse per gli orologi.
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Le barche a vela arrivavano nel pomeriggio. Entravano lente nel porto, quasi timide. Gli stranieri scendevano in bermuda e camicia leggera, ordinavano una birra o un bicchiere di vino bianco e, dopo due giorni, nessuno distingueva più chi fosse nato lì e chi fosse arrivato dal mare. Si salutavano allo stesso modo, con un cenno del capo e poche parole.
Ogni sera, poco prima del tramonto, il vecchio Nikos si sedeva all'ultimo tavolo della taverna più vicina al molo. Guardava il porto senza apparente interesse, fumando sigarette sottili.
Una sera notò una vela blu che non aveva mai visto.
La barca gettò l'ancora e nessuno ne scese.
Nemmeno il giorno seguente.
Nemmeno quello dopo.
Per tre giorni la vela blu restò immobile nel porto, mentre il borgo continuava la sua vita sonnolenta. I pescatori riparavano le reti, le donne chiacchieravano all'ombra, i turisti bevevano caffè freddo guardando il mare.
Eppure tutti, passando, lanciavano uno sguardo a quella barca.
Nessuno ne parlava apertamente.
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Al quarto giorno, all'alba, la vela blu non c'era più.
Partita durante la notte.
Nikos sorrise appena e ordinò il suo caffè.
«Chi era?» gli chiese il proprietario della taverna.
Il vecchio scrollò le spalle.
«Non importa.»
E continuò a guardare il porto.
Perché in certi luoghi il mistero non serve a turbare la tranquillità. Serve soltanto a ricordare che anche dove la vita scorre lenta e sonnecchiante, il mare continua a portare storie che nessuno conoscerà mai.
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