È meriggio al di sopra dell’Io o dell’estate, è silenzio di frutti, su tutti i colli, un silenzio di papaveri. C’è un richiamo; Eco chiama – non è una voce, non una voce di risposta, non felicità, non richiamo. Ora di fretta attraverso il boschetto, attraverso i suffumigi dei lentischi, da gran tempo le adonidi sono finite, è estate, Pan arde.
